La flor mariposa. Haiku

A pesar de los oscuros amaneceres de los noticiarios, la naturaleza sigue su curso y todos, como la humilde flor del guisante silvestre, soñamos ser mariposas.

Buen día, amigos.

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Un libro, un poema, un recordatorio

 

Un libro: como no podía ser otro, el poemario “Las farolas caminan la calle” -que os presenté en la anterior entrada del blog- sigue siendo objeto y objetivo prioritario de mi vida literaria y bloguera, al menos hasta que adquiera vida propia en la vida de cuantos amigos se acerquen a su lectura.

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Un poema: esta vez he elegido aquél que el editor Pablo Méndez consideró oportuno para que figurase en la contraportada del libro y que se titula “Suburbio del tiempo”.

(Podéis hacer click sobre la imagen para una mejor resolución)

 

Un recordatorio: os prometí que en esta nueva entrada  volvería a recordaros el día y lugar de la presentación del libro, y ampliar un poquito más la información que entonces os di.
La presentación será el próximo día 4 de mayo en el Centro Riojano de Madrid, sito en la calle Serrano, nº 25 (esquina a la calle Hermosilla), a las 19.30 h.

Serán mis valedores Pablo Méndez ( https://es.wikipedia.org/wiki/Pablo_M%C3%A9ndez)  y  Rosa María Estremera Blanco (http://www.rosamariaestremera.es/) que me hará el honor de analizar y comentar el libro. Vaya por delante mi enorme agradecimiento a ambos por la confianza que han depositado en mi quehacer poético.

Y mi gratitud también a todos vosotros, queridos amigos, por la cariñosa acogida que habéis demostrado hacia el “recién nacido”.

Si alguno de vosotros tiene interés en adquirir “Las farolas caminan la calle” (Ediciones Vitruvio, Colección Baños del Carmen, nº 636, 2017) podéis encargarlo en vuestra librería de confianza o solicitarlo en las librerías de “La Casa del Libro” o en su página web:  https://www.casadellibro.com/
Así como en  la nueva página web de la Editorial Vitruvio “Hogar de la poesía” cuyo enlace es http://www.hogardelapoesia.es/index.php? id_category=13&controller=category,

 

 

 

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“Las farolas caminan la calle”, mi nuevo poemario.

Si tener un buen libro entre las manos supone para mí algo grande y hermoso, esta sensación se incrementa y transmuta cuando lo que cobijan mis manos es un libro recién editado, “sangre de mi sangre”. Quizá sea por eso que sienta por él una atracción maternal, y que los meses de gestación y espera miren desde el asombro al recién nacido. Y que acaricie su cubierta de jade reflectante, y que aspire los aromas de sus páginas impregnadas de tinta que dan nueva vida a las palabras que, durante un tiempo, permanecieron sumidas en el silencio. Y que le sonría incrédula.

Por eso hoy quiero celebrar con todos vosotros la publicación de este nuevo poemario, “Las farolas caminan la calle”, editado por Vitruvio en su colección Baños del Carmen.

Su presentación en Madrid tendrá lugar el día 4 de mayo en el Centro Riojano (C/ Serrano, nº 25) a las 19.30 h. Ya sabéis, amigos, que estáis todos invitados.
Cuando pase un poquito de tiempo volveré a recordaros este acontecimiento y ampliaré información.

Hacer click sobre la imagen para verla a más aumento.

La foto que ilustra el poema y que da nombre al libro es de Charly Senal, gran fotógrafo y poeta de la imagen.
Quiero darte las gracias, querido amigo, por la enorme generosidad que me mostraste cuando requerí tu ayuda y te fuiste en la noche a caminar farolas con tu cámara y mis versos.
Muchos conoceréis su blog. Otros, seguramente no. Os dejo su enlace:
https://charlysenall.wordpress.com/2017/03/31/photography-170331/

Isabel F. Bernaldo de Quirós

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La pérdida de nuestros padres

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Cuando nuestros padres nos dejan, su vacío comienza a llenarse de haberes que no cotizan en bolsa, porque son bienes que trasvierten principios éticos, educativos y, sobretodo, de amor imperecedero.
Con su pérdida, el pasado comienza a perder altura y lo sentimos sobrevolando sobre nuestras vidas según el tiempo avanza. Es entonces cuando experimentamos la necesidad de indagar en los recuerdos como ávidos transeúntes que intentan alcanzar la meta tardía de su conocimiento.
Y llenar la ausencia de tantas palabras no dichas.
Y de comprender los porqués de la distancia concedida a las emociones.
Y de percibir lo mucho que nos quedó por agradecer y reconocer.

Cuando ya en la vida nos alcanza la quietud del crepúsculo,
el dolor de la carencia reaparece en el horizonte,
como luna entre las nubes.

              A mis padres

Isabel F. Bernaldo de Quirós

 

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Hiparquia (Hipparchia) y Día Mundial de la Poesía

Hiparquia (Hiparchia)

Soy Hiparquia,
mariposa retenida en el camino
por filósofos que rechazan mi inteligencia  y mi interés
por las enseñanzas que predican.
Dejadme, progenitores míos,
que renuncie
a cuanto mi condición de mujer y aristócrata obliga.
Dejadme  sentir y proclamar mis ideas,
alcanzar la sabiduría de Crates
y libar del conocimiento Cínico de su filosofía.
Si me negáis este privilegio,
daréis muerte a mi destino.

Ya soy alma de mi ropa despojada.
Ya soy mi deseo.
Ya soy amor amante.
Ya soy vuelo apareado con Crates,
mariposa liberada de atavismos.

Isabel F. Bernaldo de Quirós

Coincidiendo con los equinoccios de primavera (hemisferio norte) y de otoño (en el hemisferio sur),  el 21 de marzo es un día de especial celebración para los poetas y amantes de la poesía.
Mi más sincera felicitación a todos y que disfrutéis de este gran día.

Os dejo aquí el mensaje de este año emitido por Irina Bokova, Directora General de la UNESCO.
Compuesta de palabras, coloreada con imágenes, tañida con la métrica perfecta, la poesía tiene un poder singular. El poder de arrancarnos de la vida cotidiana y recordarnos la belleza que nos rodea y la resiliencia del espíritu humano que compartimos.
La poesía es una ventana a la diversidad excepcional de la humanidad. En la Lista Representativa del Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad de la UNESCO se incluyen decenas de formas de expresión oral y poesía, desde el duelo poético Tsiattista de Chipre o la poesía cantada Ca trù de Viet Nam hasta Al-Taghrooda, la poesía cantada tradicional de los beduinos de los Emiratos Árabes Unidos y Omán. La poesía es tan antigua como el lenguaje, y en los períodos turbulentos es más necesaria que nunca, como fuente de esperanza, como manera de compartir lo que significa vivir en este mundo.
El poeta Pablo Neruda escribió que “la poesía es siempre un acto de paz”. La poesía es única por su capacidad de hablar a través del tiempo, el espacio y la cultura, de llegar directamente a los corazones de las personas de todo el mundo. Es un manantial de diálogo y entendimiento y ha sido siempre una fuerza para desafiar a la injusticia y promover la libertad.

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Hoy dejo paso: “Me hierves, 8 de marzo”. De Carlota Martínez

Carlota es Educadora Social en los Servicios Sociales de atención primaria en el distrito de La Latina (Madrid) con familias en situación de riesgo y conflicto social. Además de ser una excelente profesional, Carlota es una gran escritora y poeta. Y gran amiga de sus amigos.

Muchas gracias por permitirme compartir en mi bitácora tu magnífico artículo.
Quien desee consultar su blog le dejo el enlace:

http://lullabysong1974.blogspot.com.es/?zx=ff47f7fab05432c1

Me preguntas con descaro, Carlota, ¿por qué no te cambias el icono? ¿Por qué no te haces eco de…? Heredera de una diplomacia prudente, contesto con una sonrisa silenciosa. Creo que la lucha está en otro sitio pero respeto cualquier forma de lucha, la que sea. Acostumbrada a lidiar cada día en las postrimerías de esta sociedad enferma, cambiar un icono, o compartir sin descanso se me hace tremendamente tedioso y perturbador. Porque me siento tremendamente perdida, a veces, con esa mujer de discurso tan doloroso que me salta las lágrimas, a la que intento convencer, con cautela, de que, quizá, eso que vive, no es sanador, ni reparador. NI ES LO QUE MERECE.
Esa mujer que vuelve con ímpetu convencida y a la que ya no veo en la siguiente entrevista y cuando la veo, tiene un rastro de ojo morado y tengo que escuchar esa manida historia del golpe con la puerta… con mi corazón en un grito de impotencia escuchando las maravillas de su pareja, lo bien que todo lo hace, claro, fenomenal, lo hace fenomenal todo, hasta quitarte la palabra cuando te pregunto a TI…

Me cuesta un mundo tener entrevistas con esos hombres, tan pagados de si, tan jodidamente chulazos, con esa media sonrisa mediocre pintada en la boca mientras me miran…, que me dan unas ganas de arrancársela…., que me sacan una mirada de odio que me desposee de cualquier atisbo de ternura… Se me dibuja la repugnancia.
En el trabajo, he tenido que lidiar con realidades que me han quitado las ganas de sonreír. Aquella abuela acogedora cuya hija fue asesinada y descuartizada por su pareja delante de su hija de 2 años; aquella mujer que salió huyendo con uno de sus hijos en brazos, dejando al otro con un psicópata salvaje, al que con el tiempo recuperó, destrozado y pidiendo a gritos que rescataran a su otro hermano, cuya madre desapareció sin rastro; y el niño irrecuperable emocionalmente para la causa…
Niños, niñas, abusados, maltratados…los grandes olvidados.  Situaciones extremas de violaciones, pérdidas de bebes por golpes, secuelas físicas infinitas, niñas de 14 años con pulsera, almas en jirones imposibles de coser…

A estas alturas de la película, me nace el odio y la náusea. Me sale un instinto criminal. Me cansa el discurso de la asertividad y de las políticas y esas mierdas. Me surge la confusión y el no saber por dónde tirar cuando tengo delante una mujer maltratada, invisible… incluso cuando veo, que yo misma he podido serlo en algún modo y,  con tanto que se y conozco, también siento que esta lucha es compleja y me marea. Porque sus formas son tan sutiles… lo visible es lo otro, el ojo morado, el golpe, el asesinato de mujer y/o hijos como expresión máxima de crueldad, indignidad y puerilidad, psicopatía extrema.

No voy a entrar en los comentarios de las denuncias falsas y esas escorias, porque entonces ya, voy directa al ictus por ira, porque es una nimiedad frente al feminicidio que se está viviendo. Lo siento, aun conociendo también casos y doliéndome en ellos también. Ponme datos en la mesa, analicemos si quieres, no tengo ningún problema, pero no comparemos, no comparemos…

Humildemente, no sé por dónde luchar, porque si en mi día a día te acicateo y pongo el riesgo en la mesa, sólo se me ocurre algo tan bruto como denuncia = extinción y, por favor, menos cachondeo, yo sé que resulto muy graciosa y sarcástica cuando hablo de “mis chicos sicarios”, pero esto es serio, no es para tomarlo a chanza. Nos matan, nos asesinan, y les sale rentable a los desgraciados que lo hacen. Ya solo se me ocurre atajar por la calle de en medio y acabar con las moscas a cañonazos… y no, no tiene ni pizca de gracia.

 
Pinturas de Osvaldo Rugani

 

Poema a Carlota:

Bravo tu sangre brava
tu letra brava
tu arrojo bravo
y tu trabajo bravo.

Me siento icono bravo
eco de tu artículo bravo
que te acompaña en ese odio bravo
que vomita el asco en repugnancia,
brava.

Isabel F. Bernaldo de Quirós

 

 

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Mis cuatro estaciones

Parece una paradoja que el invierno se muestre tan desnudo y silencioso frente a las inclemencias del tiempo, teniendo todas ellas por denominador común el frío.                        Y aunque comienza su temporada ilusionado, sobre todo pensando en el manto blanco con el que podrá cubrir de nieve montañas y valles, y poder convertir el agua en carámbanos, la superficie de ríos y lagos en pistas de patinaje, e incluso soñar en alcanzar la orilla del mar, llega un momento que se cansa. El frío le agota, los días cortos le pesan y la oscuridad de los días le deprime.

Así que antes de que su temporada se acabe, el invierno se arropa de primavera y hace que se desperecen algunas flores, árboles y otros seres adormilados. Y no es extraño que la primavera recele de ello, pues es consciente de que es a ella a quien le corresponde esta función.

A la primavera le gusta destacar sobre las demás estaciones, ama todo lo barroco y así lo hace saber con su vestimenta y la música que le acompaña. Ofrece jornadas luminosas y temperaturas agradables para que culminen su despertar semillas, hojas, flores y animales, y que se inicien con ella cortejos y apareamientos.

Pero… ¡ay! su humor es muy cambiante, incluso ella lo reconoce, por eso le da por nevar en mayo o hacer que suban los termómetros como si fuera agosto.

Cuando le toca el turno al verano, éste no sabe si es él o si es primavera de lo mucho que ésta se aprovecha de sus temperaturas. No obstante, el verano presume mucho de su solsticio, ya que proporciona la noche más corta y el día más largo del año a muchos seres que esperan felices este gran acontecimiento.

Durante el periodo estival, surgen nuevas vidas a las que les entusiasma el calor, pero también hay otras que deciden terminar su actividad y optar por el reposo. Es tiempo de soles y girasoles, de cobijo bajo la sombra de los árboles, de añiles y golondrinas en el cielo, de noches estrelladas y de grandes lunas que alumbran amores.

El otoño comienza su andadura bastante perezoso, no le gusta demasiado el calor que suele padecer en sus inicios, aunque le consuela saber que la noche y su frescor van ganando minutos a los días.

Aunque le molesta reconocerlo, el otoño siente celos de la primavera, porque sabe que es la reina de los sonidos y colores. Por eso decide, antes de que los árboles y arbustos entreguen al viento sus hojas, que cambien sus coloraciones y convivan en su paleta los verdes, amarillos, ocres y rojizos, y presumir después de la belleza de los paisajes que pinta.

Y mientras tanto, y aprovechándose de los fríos más fríos que en este tiempo ya dominan en otros lugares, le gusta contemplar la llegada de las aves migratorias que trazan hermosos diseños en el cielo y llenan de nuevos sonidos las aguas someras y los campos.

Es evidente que mis cuatro estaciones tienen muy clara su identidad pero ninguna de ellas renuncia al mestizaje.

Isabel F. Bernaldo de Quirós

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