Duermen los vientos: Haiku

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Pudor

Yacen en la arena

bajo un cielo de estrellas

y al amparo de la luna nueva.

Sus cuerpos desnudos

sueñan conocerse desde siempre.

No piensan,

solo sienten

mientras el aire jadea.

Cuando la realidad

viste de nuevo sus cuerpos

les invade un sudor frío,

un asombro,

un silencio manso que los aleja.

¿Nos conocemos?

De mi libro “Luz Velada” (Ed. Vitruvio, 2015)

Edvard Munch, “Cupid” 1906
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Una buena noticia y un relato audiovisual

Tengo el gusto de comunicaros que El “Buho lector” y Foro Abierto abren sus puertas a  “Xanina, la pequeña hada de la fuente”, y a todos los niños y adultos que deseen participar en la presentación del libro. El evento tendrá lugar en la Librería Cervantes de Oviedo el día 17 de septiembre a las 19.00 h. ¡Os esperamos!

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Mariposa herida

MARIPOSA HERIDA

Vuelas septiembre sediento

-mariposa de alas heridas-

entre espinas de cardos altivos.

Buscas,

como quien persigue un sueño,

alguna flor tardía que guarde

unas gotas de elixir que sustenten tu vida.

Hasta que el frío duerma tus latidos.

Hasta que tus alas se marchiten

y vuelen,

como hojas sin destino,

el aire hibernizo del otoño.

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La infancia debería ser inmortal

Por todos los niños a los que la muerte no les ha permitido llegar a la edad de hacerse esta pregunta: ¿Qué es la vida? 

Hay enfermedades, guerras, violencias cotidianas que son devastadoras y que se llevan por delante la inocencia, la esperanza, la oportunidad y el derecho de vivir de millones de niños.

 La muerte no hace distinción de clases, no tiene límites, se argumenta en la base genética, en el lenguaje biológico de la naturaleza humana quien de manera intrínseca o extrínseca, provoca que aquélla actúe de manera implacable y contra natura.

La infancia debería ser inmortal, como debería serlo también su felicidad.

Isabel F. Bernaldo de Quirós

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Hacia la nada

Sentada

en la mesa de un despoblado bar,

está ella,

cabizbaja,

con los párpados caídos y

agarrada a la taza de un café humeante,

como si con ello pudiera abrigar su angustia

 y sujetar la vida que se le escapa.

En medio de la nada,

está ella,

sola.

Con la palidez  que causa el dolor profundo

de un rostro herido

y la palidez de una bajamar

que deja al descubierto la pena en abandono.

El de su amor.

El único.

El de “para siempre”.

El que no acudió a la cita.

Ante la indiferente sala

está ella,

sola.

Con sus ojos que miran

hacia aquél silencio amargo

de una silla previsiblemente vacía.

Imprevisiblemente esperada.

Asida a la taza de un café que ya no humea

la vida se le escapa.

Hacia la nada.

Sola.

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Perseidas

Noche de perseidas

A la sombra de la luna,
mi cuerpo yace
entre los muchos que, siendo mar en la arena,
respiran azules de sal
mientras la impaciencia busca
los flecos luminosos de las perseidas.

Con mis pupilas de felino
ancladas en la hornacina del cielo,
ubico y evoco constelaciones
hasta que un grito entusiasta
señala el zarpazo de una estrella
y rompe el silencio de la atmósfera.
Fugaz espejismo de agosto
nacido del universo humano.

(De mi libro “Las farolas caminan la calle”, Ed. Vitruvio, 2017)

A las perseidas (lluvia de meteoros) se las conoce también como Lágrimas de San Lorenzo. Mañana, 10 de agosto, el mundo católico celebra el día de este santo. Parece ser (Wikipedia) que en la Edad Media y el Renacimiento las perseidas tenían lugar la noche en que se le recordaba, de tal manera que se asociaron con las lágrimas que vertió san Lorenzo al ser quemado en una parrilla.

De Wikipedia

.

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